程禧坐下，胳膊肘拱开他。

“再抡一遍。”他交出枕头。

她接过，听他的话，先抡右边了，他朝右闪，抡左边，他又朝左闪。

依然没抡到。

“你傻？”周京臣欺负完她，从床上起来，“我教你怎么抡，你就怎么抡？”

他手插兜，高高瘦瘦的，遮了灯光，笑得又坏，又痞，“先抡中间。”

程禧盯着他捡枕头，气势汹汹推搡他，“你走——”

周京臣一步一停，侧头，逗她，“这次你打，我保证不闪。”

“我不相信你了。”

门一开。

程禧撞他，惯性下，他俯冲下台阶。

庭院泻了一地的月光。

周京臣伫立在光与树影里，一半是清幽，一半是浓墨。

“我衣服。”

她不理会，甩上门。

反锁。

周京臣敲窗户，“扔出来。”

没动静。

“禧儿。”他唤。

程禧端了一杯温水，往玻璃缝隙一泼。

泼了周京臣一胸膛。

“枕头抡不到你，水泼得着。”她趴在窗台，水珠沿着他腹沟没入长裤，一滩湿渍。

程禧拉上窗帘。

一门之隔，周夫人悄无声息，拍他后背。

“表演呢？”

周京臣掏裤兜，有烟，没打火机，他望向别处。

“唱哪出啊，你衣服呢。”周夫人太阳穴突突跳，“老宅一堆佣人保镖，你光着膀子衣不蔽体，满院子跑，多体面呐。”