他掩饰性地清了清嗓子，双手绞在一起，身体前倾，将重量压在他身前的小木桌上。

“莫尔斯，”他尊敬地问，“这则故事言语精妙，情节曲折，既有奇幻之色彩，又具警世之寓意。不知您为何要将其毁去？难道这仍不是您的满意之作吗？”

莫尔斯半身倚靠着大殿二层的精雕木栏，依然是一身漆黑，宛如一道日光下的影子。

他专注地盯着台下一层宽阔的平台，手中，写着故事的纸张在幽蓝的火焰里噼啪燃烧。

闻言，他回答：“满意？随手写的故事罢了。倒不如看看佩图拉博接下来的表现如何，今日他能做出如何的成就，我也是好奇的。”

达美克斯仍然不太甘心就此放弃，故事恰至高峰山巅之刻，倘若戛然而止，他恐怕接下来一周都会反反复复地将工匠父子的故事在心间来回琢磨，揣度成千上万次。

“那么，能告诉我故事里的父子结局如何吗？”达美克斯说着，从舒适的软椅中抬起略显肥胖的中年身躯，背着手走到木栏侧面。

“死了，人总是会死。至少故事之中如此。”莫尔斯简单地说了几句，就不再将注意力分给达美克斯。

明明是他方才等待之时专注地写了许久的故事，此时在他心中却似乎无法占据任何更多的空间。

达美克斯不由得失落了一瞬，旋即便唾弃自己的妄想。

他还以为这名艺术家有意写出故事献给他看，现在这被证实是他自视太高。

他也一起看向剧场大殿的一层中央。